Murió el amor y no por falta de vitaminas, no de una infección moral (si, moral), no de sed porque siempre hubo agua... diariamente la regamos. No murió de desnutrición porque siempre tuvimos de todo un poco para comernos hasta vomitarnos palabras amorosas después de cada encuentro culinario. No fue asesinado por saber demasiado, ganas no nos faltaron que pareciera un accidente la separación. Ni fue envenenado con celos e intrigas porque ya teníamos bastante resistencia a todo eso, como a quien muerden las serpientes y aprende a generar su propio antídoto para sobrevivir... el mío lo tenías tú y yo creí que tenía el tuyo.
Después de un análisis anatomopatológico en el que separé parte por parte de nuestra relación: midiendo, pesando, anotando y después poniendo en formol para mantener lo poco que quedaba de ello, aunque sea sin vida, flotando graciosamente en un muchos frascos por toda mi habitación como un recuerdo bizarro de lo que fue, eso que llamamos en común acuerdo, lo nuestro. Finalmente llegué al sombrío diagnóstico que temía: Anemia Crónica de Poesía como causa de muerte. y es por eso, y no es más que por un intento desesperado y terco de mi parte, que cada noche, entre el insomnio y la locura, le leo a nuestro cadavérico amor, fragmentos de Benedetti y Sabines a dosis altas para tratar de resucitarlo.
David Yaurima P.
